愚节，被个变态杀狂绑。

用哑嗓音警告，只耀宗话里句“”，就放过。

指抖，按串熟悉号码。

到却：“唐彤，别老耍些幼稚把戏，还省！”

挂掉话，还到对胡敏：“没事，恶作剧话”。

语柔得像抚摸朵娇。

几，颅被塞个华丽礼盒，送到。

盒子，张猩条着：“愚节。”

耀宗揭盒盖刻，惊叫逗得哈哈笑！

灵魂像被钉虚空里。

被撕裂剧痛，像潮般遍遍冲刷着识。

但更让窒息，还得着耀宗胡敏如胶似漆。

们指紧扣，笑，仿佛对刚尝到甜蜜。

悬半空，被无形刀剜得鲜血淋漓。

“耀宗，唐彤昨打过话吧？么紧事吗？”

胡敏倚边，指缠着缕，语甜得像洒蜜。

耀宗角挑，抹屑笑。

“唐彤能么事？就个演戏，以装烧把哄回，都懒得计较。”

“次谱？个变态狂命，得跟‘’才能活。”

笑得肩膀都抖，像到底最荒唐故事。

“种胡话也太扯，连瞎编都么没平。”

“别聊，胡敏，最帮管公司累坏吧，么样？”

耀宗音柔，像滋润干涸。

从未被样柔对待过。

婚姻，只耐。

份，全都献胡敏，个底。

胡敏波转，笑：“陪熬夜，就没事。”

话像根刺，狠狠扎灵魂处。

昨，被个变态折磨得血肉模糊，耀宗正守胡敏旁。

永，从没撒过谎。

次烧，烧得像被扔炉，迷糊拨通号码。

因为最无助候，唯抓救命稻。