夜色如墨，淌过上海滩的街巷，像是裁缝手中滑过的丝线，细腻却藏着断裂的锋芒。
1935年的秋，风里裹着黄浦江的腥气，混着戏楼里传来的胡琴声，断续得像谁的命数。
沈裁风站在祖宅的阁楼上，手里捏着一把剪刀，刃口冷得像霜，刻着两个字——“裁命”。
他不是没见过好剪刀。
沈氏裁缝铺传了三代，刀剪布匹都是命根子。
可这把不一样。
它不像是人打造的，倒像是从谁的梦里偷来的，带着股说不出的邪气。
阁楼的木板吱吱作响，风从破窗缝里钻进来，像在耳边低语。
沈裁风眯着眼，盯着剪刀上的刻字，手指不自觉地摩挲过去，指腹却被划出一道血痕。
血滴在剪刀上，渗进刻痕里，像被吞了。
他皱眉，低骂了句“晦气”，转身想下楼。
可脚刚迈出去，身后传来一声脆响——像是剪刀自己剪断了什么。
回头一看，阁楼空荡荡的，只有那把剪刀静静躺在地上，刃口朝上，像在笑。
那一夜，沈裁风睡得不好。
梦里，他站在一座戏楼前，门匾上“梨园春”三个字被风雨剥蚀得斑驳，像是哭过。
他推门进去，脚下踩的是青石板，湿漉漉的，像刚下过雨。
戏台上的灯笼摇晃，红光映出一张张脸——戏子们穿着花旦的行头，脸涂得白得像纸，嘴角却咧得猩红。
他们在唱，唱的是《牡丹亭》，可声音像是从喉咙里挤出来的，嘶哑得像鬼嚎。
“沈裁风，你来了。”
一个花旦转过头，眼神空洞，嘴角的笑像是用刀刻上去的。
她手里拿着一把剪刀，和他祖宅里那把一模一样。
他想退，可脚像被钉住了。
戏楼的门轰然关上，灯笼的光一盏盏灭下去，最后只剩台上那花旦，冲他伸出手，像要拉他上台。
他咬牙，猛地挣开眼，才发现自己还躺在阁楼的木床上，冷汗湿透了衣襟。
可耳边，那胡琴声还在响。
天亮时，沈裁风下了楼，铺子里己经来了人。
老陈在柜台后擦着剪刀，见他下来，咧嘴一笑：“少东家，昨儿睡得不好？
眼底青得跟鬼似的。”
老陈五十多岁，头发花白，是沈家的老伙计，嘴碎但手艺好。
沈裁风没搭腔，径首走到后院，翻出那把“裁命”剪刀，拿布裹了塞进怀里。
他没告诉老陈那梦，总觉得说出来会招什么事。
可那天晚上，他又进了戏楼。
这次不是梦。
他刚合眼，耳边就炸开一声锣响，身子一沉，像坠进了水里。
睁眼时，他站在戏楼的观众席上，周围坐满了人，可那些人都不对劲——有的缺了半张脸，有的脖子歪得像被拧断过。
他们齐刷刷盯着台上，台上那花旦还在唱，唱一句，台下就齐声应和，像在念咒。
沈裁风低头，发现手里多了把剪刀，正是“裁命”。
他心一紧，抬头时，身边多了两个人。
一个是穿戏服的女子，二十出头，眉眼细腻得像画，可眼神慌得像被追债的赌徒。
她叫小红，是个跑龙套的戏子，嗓音颤得像风里的烛火：“沈先生，这地方不对，咱们得走。”
另一个是军阀家的少爷，叫赵武阳，二十五六岁，穿一身洋装，嘴里叼着烟，吊儿郎当的模样，可眼里藏着股狠劲。
他吐了口烟圈，斜眼看沈裁风：“裁缝，你手里那玩意儿挺邪乎啊，别告诉我你不知道。”
沈裁风没理他，手指攥紧剪刀，低声道：“别说话，台上那东西盯着咱们。”
花旦停了唱，转过身，脸上的妆像是活了，嘴角的红慢慢淌下来，像血。
她一步步走下台，裙摆拖在地上，发出沙沙的声响。
观众席上的人开始鼓掌，掌声齐得像练过，可没人动嘴，全是手在拍，像一群傀儡。
“戏没唱完，得有人上台。”
花旦的声音低得像耳语，眼睛首勾勾锁在小红身上。
小红吓得腿一软，差点瘫下去，嘴里喃喃着：“我不会唱，我不会……”沈裁风一把拉住她，低声道：“别看她，走！”
三人转身就跑，可戏楼的门没了，墙上只剩一排排灯笼，红光晃得人头晕。
赵武阳骂了句娘，掏出腰间的手枪，对着花旦就是一枪。
子弹打在她脸上，妆裂开一道口子，可她没倒，反而笑得更开了，嘴里吐出一句：“戏，得唱完。”
下一瞬，台上的幕布掀开，露出一群戏子，个个脸白如纸，手里拿着刀、枪、绳索，齐齐走下来。
小红尖叫一声，挣开沈裁风的手，跑向角落，可刚跑两步，身后一道红影闪过——花旦站在她身后，手里的剪刀一闪，小红的喉咙就被剪开，血喷了一地，像戏台上的泼墨。
沈裁风瞳孔一缩，赵武阳低骂：“疯娘们！”
两人对视一眼，默契地往后台跑。
可后台的路像活的，拐了几个弯，又回到观众席。
花旦站在台上，手里的剪刀滴着血，冲他们笑：“轮到你们了。”
那一刻，沈裁风明白了，这不是梦，是个圈套。
那把“裁命”剪刀，像个引子，把他拽进了这场戏。
他不知道戏楼的尽头在哪，也不知道自己能不能活着出去。
可他知道，那把剪刀，不是救命的，而是要命的。
戏台上的灯笼又亮了一盏，红光映在他脸上，像血。
他攥紧剪刀，低声道：“来吧。”
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他不是没见过好剪刀。
沈氏裁缝铺传了三代，刀剪布匹都是命根子。
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血滴在剪刀上，渗进刻痕里，像被吞了。
他皱眉，低骂了句“晦气”，转身想下楼。
可脚刚迈出去，身后传来一声脆响——像是剪刀自己剪断了什么。
回头一看，阁楼空荡荡的，只有那把剪刀静静躺在地上，刃口朝上，像在笑。
那一夜，沈裁风睡得不好。
梦里，他站在一座戏楼前，门匾上“梨园春”三个字被风雨剥蚀得斑驳，像是哭过。
他推门进去，脚下踩的是青石板，湿漉漉的，像刚下过雨。
戏台上的灯笼摇晃，红光映出一张张脸——戏子们穿着花旦的行头，脸涂得白得像纸，嘴角却咧得猩红。
他们在唱，唱的是《牡丹亭》，可声音像是从喉咙里挤出来的，嘶哑得像鬼嚎。
“沈裁风，你来了。”
一个花旦转过头，眼神空洞，嘴角的笑像是用刀刻上去的。
她手里拿着一把剪刀，和他祖宅里那把一模一样。
他想退，可脚像被钉住了。
戏楼的门轰然关上，灯笼的光一盏盏灭下去，最后只剩台上那花旦，冲他伸出手，像要拉他上台。
他咬牙，猛地挣开眼，才发现自己还躺在阁楼的木床上，冷汗湿透了衣襟。
可耳边，那胡琴声还在响。
天亮时，沈裁风下了楼，铺子里己经来了人。
老陈在柜台后擦着剪刀，见他下来，咧嘴一笑：“少东家，昨儿睡得不好？
眼底青得跟鬼似的。”
老陈五十多岁，头发花白，是沈家的老伙计，嘴碎但手艺好。
沈裁风没搭腔，径首走到后院，翻出那把“裁命”剪刀，拿布裹了塞进怀里。
他没告诉老陈那梦，总觉得说出来会招什么事。
可那天晚上，他又进了戏楼。
这次不是梦。
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睁眼时，他站在戏楼的观众席上，周围坐满了人，可那些人都不对劲——有的缺了半张脸，有的脖子歪得像被拧断过。
他们齐刷刷盯着台上，台上那花旦还在唱，唱一句，台下就齐声应和，像在念咒。
沈裁风低头，发现手里多了把剪刀，正是“裁命”。
他心一紧，抬头时，身边多了两个人。
一个是穿戏服的女子，二十出头，眉眼细腻得像画，可眼神慌得像被追债的赌徒。
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他吐了口烟圈，斜眼看沈裁风：“裁缝，你手里那玩意儿挺邪乎啊，别告诉我你不知道。”
沈裁风没理他，手指攥紧剪刀，低声道：“别说话，台上那东西盯着咱们。”
花旦停了唱，转过身，脸上的妆像是活了，嘴角的红慢慢淌下来，像血。
她一步步走下台，裙摆拖在地上，发出沙沙的声响。
观众席上的人开始鼓掌，掌声齐得像练过，可没人动嘴，全是手在拍，像一群傀儡。
“戏没唱完，得有人上台。”
花旦的声音低得像耳语，眼睛首勾勾锁在小红身上。
小红吓得腿一软，差点瘫下去，嘴里喃喃着：“我不会唱，我不会……”沈裁风一把拉住她，低声道：“别看她，走！”
三人转身就跑，可戏楼的门没了，墙上只剩一排排灯笼，红光晃得人头晕。
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子弹打在她脸上，妆裂开一道口子，可她没倒，反而笑得更开了，嘴里吐出一句：“戏，得唱完。”
下一瞬，台上的幕布掀开，露出一群戏子，个个脸白如纸，手里拿着刀、枪、绳索，齐齐走下来。
小红尖叫一声，挣开沈裁风的手，跑向角落，可刚跑两步，身后一道红影闪过——花旦站在她身后，手里的剪刀一闪，小红的喉咙就被剪开，血喷了一地，像戏台上的泼墨。
沈裁风瞳孔一缩，赵武阳低骂：“疯娘们！”
两人对视一眼，默契地往后台跑。
可后台的路像活的，拐了几个弯，又回到观众席。
花旦站在台上，手里的剪刀滴着血，冲他们笑：“轮到你们了。”
那一刻，沈裁风明白了，这不是梦，是个圈套。
那把“裁命”剪刀，像个引子，把他拽进了这场戏。
他不知道戏楼的尽头在哪，也不知道自己能不能活着出去。
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