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一残墨的剑，名为“止戈”。

这名字透着一股子讽刺，因为它饮过的血，比寻常人家三代人喝过的水还要多。

如今，这柄剑很久没有尝过热血的滋味了。

陋巷深处，泥泞与青苔在墙角肆意蔓延，散发着潮湿腐朽的气息。

夕阳的金辉被层叠的屋檐和高墙切割得七零八落，像吝啬鬼手里的碎金子，好不容易才挤进一扇油腻腻的、糊着旧窗纸的小窗，懒洋洋地落在残墨的脸上。

他看起来约莫四十上下，脸庞的线条依旧硬朗英挺，只是眼角的风霜刻痕，如同老树的年轮，无声诉说着岁月的无情。

他的眼神，乍一看有些浑浊，像是蒙尘的宝石，但若仔细凝视，便能在那深处捕捉到一丝尚未完全熄灭的锐利寒芒，那是属于顶尖掠食者的印记。

鬓角处，几缕扎眼的银丝在昏暗的光线下若隐若现，仿佛是岁月这位无情的画师，在他这幅饱经沧桑的画卷上，随意撇下的几笔淡墨。

桌上，那柄“止戈”剑，正被他用一块半旧的细麻布，一下、一下，不疾不徐地擦拭着。

动作是如此的专注，如此的轻柔，仿佛不是在擦拭一柄杀人利器，而是在抚摸情人的肌肤。

剑身狭长，样式古朴，没有任何华丽的纹饰，却自有一股沉凝内敛的杀气。

光滑如镜的剑面，清晰地映出他眼中那份深藏的、几乎要溢出来的疲惫，以及一丝不易察觉的厌倦。

这柄剑，曾是江湖中令人闻风丧胆的凶器。

死在“止戈”之下，连名字都上不了榜的亡魂，早已不计其数。

而它的主人，“寒鸦”残墨，更是杀手界一个近乎传说的存在。

只是传说，也终有落幕之时。

墙角，一个磨损得露出皮质内里的刀鞘，孤零零地躺在那里，像个被遗弃的老兵，无声地诉说着过往的峥嵘岁月与刀光剑影。

鞘口的位置，甚至还有几道深浅不一的刻痕，那是多少次生死一线的拔剑，留下的永恒烙印。

窗外，市井的喧嚣如同隔着一层厚厚的棉被，隐隐约约地传来。

那是小贩的叫卖声，孩童的嬉闹声，邻居妇人的争吵声……这些充满了烟火气的凡俗之音，是他如今刻意寻求的背景乐，却又像是一件无论如何也穿不合身的衣服，让他感到一种难以言喻的疏离和格格不入。

杀戮