一、墙上的眼睛
我叫文景明。
他们说我的名字听起来像个民国书生，带着股纸墨和霉味混合的气息。我自己倒不觉得——我只是个在广告公司做文案的普通男人，二十九岁，独居，喜欢穿棉麻衬衫，收集绝版书，周末偶尔去听一场小众的室内乐。生活规律得像是用圆规画出来的圆，每个弧度都精确到让人困倦。
直到我发现墙上那个洞。
它藏在客厅那幅《雨夜咖啡馆》的油画右侧，画框与墙壁接缝处，细小得如同一个不怀好意的句号。这房子是十年前建的老公寓，隔音不太好，但我也从没在意过隔壁的声响——直到那个周日下午，我瘫在沙发上读一本聂鲁达的诗集，余光瞥见画框边缘有一线极其微弱的光，忽明忽暗，像某种生物的呼吸。
我凑过去。
墙纸在那个位置有细微的翘起。我用指尖轻轻一掀，愣住了。
那是一个直径大约三毫米的小孔。不像是人为钻的，倒像是建筑时留下的瑕疵，或是某次装修时螺丝钉留下的痕迹，后来被墙纸草草覆盖。孔的另一端，透过来隔壁客厅的光，还有……声音。
我本该立刻把它堵上。任何一个有基本道德感的人都该这么做。
但我没有。
我跪在画框旁，右眼贴近那个小孔。世界收缩成一个圆形的舞台。
二、美艺
她叫美艺。这是我后来从她丈夫的叫骂声中听来的。
第一次看见她时，她正背对着我这边，在拖地。穿着一条米色的居家连衣裙，腰身系着，衬出纤细的腰和饱满的臀线。长发松松地绾在脑后，几缕碎发贴在汗湿的颈边。她拖得很慢，很用力，肩膀随着动作轻微耸动。
然后她转过身来。
我呼吸一滞。
那是一张我曾在无数颓废派画作中见过的脸——不是标准的美，甚至有些过于苍白消瘦，但眉眼间有种疲惫的、易碎的美感。特别是那双眼睛，大而深邃，眼尾微微下垂，看人时总像含着未落的泪，或是未说尽的叹息。她约莫三十出头，但神态里有种与年龄不符的苍老，像一朵在阴影里开得太久的花。
她拖完地，直起身，用手背擦了擦额角，望着空荡荡的客厅发呆。就那么站着，一动不动，像一尊被遗忘的雕像。那一刻，我从她背影里读到一种沉重的、几乎要将她压垮的孤独。
然后门锁响了。
三、丈夫
他走进来，像一阵带着铁锈味的风。
高大，壮实，肩膀宽得几乎要把门框撑满。穿着工装裤和沾着油漆点的T恤，肌肉将布料撑出饱满的弧度。短发，方脸，下颌线条硬朗，浑身散发着一种原始的、未经驯化的男性荷尔蒙气息。他应该从事体力工作——后来证实是装修队的工头。
美艺像受惊的鹿般抖了一下，迅速转身，挤出一个笑容：“回来了？饭在锅里热着。”
男人没说话，把工具包往地上一扔，发出沉闷的响声。他走到沙发边坐下，打开电视，体育频道震耳欲聋的解说声瞬间充斥房间。美艺小步挪到厨房，端出饭菜，摆好碗筷，动作轻得像猫。
“今天……顺利吗？”她小声问。
男人扒了一口饭，嚼得很响，眼睛盯着电视屏幕：“能有什么不顺利？就那样。”
沉默。只有电视的喧哗和咀嚼声。
美艺低头小口吃饭，几乎不夹菜。男人忽然用筷子敲了敲她的碗沿：“下个月老王儿子满月，包一千。”
美艺抬起头，嘴唇动了动：“可是……这个月房租才交，妈那边的药钱……”
“让你包就包！”男人声音陡然提高，“整天抠抠搜搜的，丢老子的脸！”
美艺肩膀缩了缩，不再说话。男人又骂了几句脏话，内容含糊，但那种暴躁的、带着酒精味的戾气，即使隔着墙，我也能感受到。
晚饭后，男人躺在沙发上玩手机，美艺收拾碗筷，洗碗，擦灶台，然后端了盆热水到男人脚边，蹲下身给他洗脚。
男人脚很大，粗糙，她细白的手指在那双黝黑的大脚上揉搓，对比强烈得刺眼。
我移开了眼睛。
那一刻，我感到一阵莫名的羞愧——为自己像个卑劣的偷窥者，也为那个跪在地上的女人。
四、洞里的戏剧
洞,成了我生活的另一个中心。
我依然上班，写文案，
我叫文景明。
他们说我的名字听起来像个民国书生，带着股纸墨和霉味混合的气息。我自己倒不觉得——我只是个在广告公司做文案的普通男人，二十九岁，独居，喜欢穿棉麻衬衫，收集绝版书，周末偶尔去听一场小众的室内乐。生活规律得像是用圆规画出来的圆，每个弧度都精确到让人困倦。
直到我发现墙上那个洞。
它藏在客厅那幅《雨夜咖啡馆》的油画右侧，画框与墙壁接缝处，细小得如同一个不怀好意的句号。这房子是十年前建的老公寓，隔音不太好，但我也从没在意过隔壁的声响——直到那个周日下午，我瘫在沙发上读一本聂鲁达的诗集，余光瞥见画框边缘有一线极其微弱的光，忽明忽暗，像某种生物的呼吸。
我凑过去。
墙纸在那个位置有细微的翘起。我用指尖轻轻一掀，愣住了。
那是一个直径大约三毫米的小孔。不像是人为钻的，倒像是建筑时留下的瑕疵，或是某次装修时螺丝钉留下的痕迹，后来被墙纸草草覆盖。孔的另一端，透过来隔壁客厅的光，还有……声音。
我本该立刻把它堵上。任何一个有基本道德感的人都该这么做。
但我没有。
我跪在画框旁，右眼贴近那个小孔。世界收缩成一个圆形的舞台。
二、美艺
她叫美艺。这是我后来从她丈夫的叫骂声中听来的。
第一次看见她时，她正背对着我这边，在拖地。穿着一条米色的居家连衣裙，腰身系着，衬出纤细的腰和饱满的臀线。长发松松地绾在脑后，几缕碎发贴在汗湿的颈边。她拖得很慢，很用力，肩膀随着动作轻微耸动。
然后她转过身来。
我呼吸一滞。
那是一张我曾在无数颓废派画作中见过的脸——不是标准的美，甚至有些过于苍白消瘦，但眉眼间有种疲惫的、易碎的美感。特别是那双眼睛，大而深邃，眼尾微微下垂，看人时总像含着未落的泪，或是未说尽的叹息。她约莫三十出头，但神态里有种与年龄不符的苍老，像一朵在阴影里开得太久的花。
她拖完地，直起身，用手背擦了擦额角，望着空荡荡的客厅发呆。就那么站着，一动不动，像一尊被遗忘的雕像。那一刻，我从她背影里读到一种沉重的、几乎要将她压垮的孤独。
然后门锁响了。
三、丈夫
他走进来，像一阵带着铁锈味的风。
高大，壮实，肩膀宽得几乎要把门框撑满。穿着工装裤和沾着油漆点的T恤，肌肉将布料撑出饱满的弧度。短发，方脸，下颌线条硬朗，浑身散发着一种原始的、未经驯化的男性荷尔蒙气息。他应该从事体力工作——后来证实是装修队的工头。
美艺像受惊的鹿般抖了一下，迅速转身，挤出一个笑容：“回来了？饭在锅里热着。”
男人没说话，把工具包往地上一扔，发出沉闷的响声。他走到沙发边坐下，打开电视，体育频道震耳欲聋的解说声瞬间充斥房间。美艺小步挪到厨房，端出饭菜，摆好碗筷，动作轻得像猫。
“今天……顺利吗？”她小声问。
男人扒了一口饭，嚼得很响，眼睛盯着电视屏幕：“能有什么不顺利？就那样。”
沉默。只有电视的喧哗和咀嚼声。
美艺低头小口吃饭，几乎不夹菜。男人忽然用筷子敲了敲她的碗沿：“下个月老王儿子满月，包一千。”
美艺抬起头，嘴唇动了动：“可是……这个月房租才交，妈那边的药钱……”
“让你包就包！”男人声音陡然提高，“整天抠抠搜搜的，丢老子的脸！”
美艺肩膀缩了缩，不再说话。男人又骂了几句脏话，内容含糊，但那种暴躁的、带着酒精味的戾气，即使隔着墙，我也能感受到。
晚饭后，男人躺在沙发上玩手机，美艺收拾碗筷，洗碗，擦灶台，然后端了盆热水到男人脚边，蹲下身给他洗脚。
男人脚很大，粗糙，她细白的手指在那双黝黑的大脚上揉搓，对比强烈得刺眼。
我移开了眼睛。
那一刻，我感到一阵莫名的羞愧——为自己像个卑劣的偷窥者，也为那个跪在地上的女人。
四、洞里的戏剧
洞,成了我生活的另一个中心。
我依然上班，写文案，
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