抬起辛弃疾《破阵子·醉里挑灯看剑》完结版阅读_(破阵子·醉里挑灯看剑)全集阅读

1.坍塌任务结束的第三十年，我还会在深夜惊醒，舌根底下泛起那口酒的味道。铁锈。

桂花。硝烟。三种味道混在一起，烧着，烧了三十年也不灭。那个声音第一次来找我的时候，

是一九九四年。那时候我还是个年轻人，住在一个叫周远的身体里，

在北京朝阳区的一间出租屋里吃泡面。那个声音说，它来自十一个维度之外，

需要我去执行一项任务。它说，我是被选中的观测者，因为我会在深夜读诗，

因为我在读“可怜白发生”的时候真的觉得很难过，我觉得那个所谓观测者在敷衍我，

但我没有证据。我去了。我见证了。我以为任务结束了。直到三十年后，它又来了。“周远。

”那个声音在我脑子里响起，“有件事，我们当初没有告诉你。”我从床上坐起来。

窗外是二零二五年的月光，和三十年前一样，和八百年前也一样。“什么事？

”沉默了一会儿。然后那个声音说：“你见证的那首《破阵子》，本不该是那样诞生的。

”我不懂。“在更早的世界线里，”它说，“有一条线，辛弃疾四十二岁，身体健康，

意气风发。他在江西上饶的带湖新居，陈同甫来访，两人对饮，他提笔就写，一气呵成。

《破阵子》在那条世界线里，是一首真正的壮词，是写给朋友看、写给天下人看的。

没有眼疾，没有残疾，没有穷困潦倒，只有酒、剑、马、弓，和一个将军该有的一生。

”我愣住了。“那后来呢？”“坍塌了。”“什么意思？”那个声音开始解释。

它的声音很平，像在念一份科学报告：“在我们对平行世界线的长期观测中，

发现了一种现象——微小扰动会导致世界线连锁坍塌。就像你们人类说的‘蝴蝶效应’。

某一个极细微的事件改变，会导致一整条世界线消失。在辛弃疾的案例中，

我们追溯到的扰动源是——他二十三岁那年的一个雨夜。”“雨夜？”“那年他南归。

在渡江的船上，他做了一个选择。原本的世界线里，他选择了站在船头，望着北方的故土，

一夜未眠。但在坍塌后的世界线里，他进了船舱躲雨，睡着了。就是这一个选择，

改变了一切。”我开始明白它要说什么了。“站船头的那条线，他养成了刚毅的性格，

南归后被重用，屡立战功，四十二岁写下《破阵子》后继续活了很多年。进船舱的那条线，

他错过了一次重要的自我锤炼，南归后被冷落，剿匪时因为判断失误中了流矢——右眼失明，

右臂半废。之后一生颠沛流离，寄居破庙，穷困潦倒。”我张了张嘴，说不出话来。

“你见证的，是那条坍塌后的世界线。”那个声音说，

“原本意气风发的辛弃疾已经不存在了。存在的，

是那个在破茅屋里、右眼缠着纱布、连笔都握不稳的人。

”“可是——”我忽然想到一个问题，“他最后不是写出《破阵子》了吗？

在我见证的那条线里，他写了。”“是的。”那个声音说，“这就是我们要你去的真正原因。

”它顿了顿。“根据我们的测算，如果《破阵子》不出世，

会影响后续八百年的人类文明走向。这首词会被无数人读到，会影响无数人的选择，

会改变无数条世界线的走向。如果没有它——有一个关键节点会断裂，

导致宇宙在三百年后走向终局。”我浑身发冷。“所以你们派我去——”“见证。陪伴。

等待。”那个声音说，“我们不知道奇迹会不会发生。我们只知道，需要有一个观测者，

在那条坍塌后的世界线里，陪着他，看着他，等着他。如果他能写出那首词，

你就记录下全过程。如果他写不出——”它没有说下去。“如果他写不出呢？”沉默。

“那你就陪他到死。然后我们回收数据，寻找下一个可能。”我看着窗外的月光。

月光和三十年前一样，和八百年前也一样。“我需要一个身份。”我说，

“一个能长期待在他身边的身份。”“你可以自己选择。但必须合理，不能引起怀疑。

”我想了想。仆从？一个现代人怎么可能主动想到去给古人当仆从？

但如果是一个走投无路的逃难者，被收留后渐渐成为帮手，那是自然的。

“让我成为一个流落至此的人，”我说，“没有身份，没有出路，只能依附于他。

不是因为我想当仆从，是因为我活不下去。”“可以。”那个声音又沉默了一会儿。

然后它说：“这次的任务没有时间限制。可能是几天，可能是几年，可能是几十年。

你要在他身边，直到他写出那首词，或者直到他死。”我深吸一口气。“我去。”眼前一黑。

再睁眼时，我站在一座破庙门口。2. 共苦是冬天。江西的冬天和北京不一样。

北京的冬天是干的，冷的，刮起风来像刀子。江西的冬天是湿的，阴的，冷气往骨头缝里钻，

怎么都躲不掉。破庙的墙塌了半边，用稻草和破布堵着。风从那些缝隙里灌进来，

呜咽呜咽地响。庙里供着什么菩萨我不知道，泥塑的身子已经斑驳得看不出面目，

一只手断在地上，就扔在那儿没人管。我浑身发抖。

我的衣服是它们给的——一件破旧的棉袍，勉强能御寒，但根本不够。我的脚已经冻麻了，

手指也僵得伸不直。我需要在死之前找到一个容身之处。就在这时，

我看见菩萨像下面蜷着一个人。他穿着一件洗得发白的棉袍，缩成一团，靠着墙，

用左手拢着一小堆火。火不旺，只有几根枯枝在烧，冒出来的烟比火还多。他听见脚步声，

抬起头。那只左眼——灰蒙蒙的，像蒙了一层翳。右眼缠着纱布，

纱布已经脏得看不出原来的颜色，灰扑扑地贴在脸上。他看着我，我也看着他。

我不知道他是谁。我只知道我快冻死了。“我……”我的声音抖得厉害，

“能不能……烤烤火？”他盯着我看了很久。那只灰蒙蒙的左眼在我脸上扫来扫去，

然后往下移，看见我冻得发紫的手，看见我哆嗦的膝盖。他往旁边挪了挪，让出一点位置。

“过来。”我几乎是扑过去的。我蹲在火堆旁，把手伸向那微弱的火苗，

感觉那一点点热气钻进皮肤，疼得像针扎。他从旁边拿起几根枯枝，扔进火里。火大了些。

“逃难的？”“嗯。”“北方来的？”“嗯。”他不再问了。那天晚上，

我们就那样蹲在火堆旁，谁也没说话。火灭了，他就用左手拨一拨，添几根柴。我缩成一团，

靠着墙，迷迷糊糊睡过去。天亮的时候，我睁开眼，看见他正在啃一块干饼。他看我醒了，

掰了一半递过来。“吃吧。”我接过来，三口两口吞下去。那饼硬得像石头，

但我已经饿了两天。他看着我吃，什么也没说。吃完，他站起来，拍拍身上的灰。

“我要去溪边打水，你来不来？”我跟着他去了。就这样，我留下来了。我不知道他叫什么，

他也没问我叫什么。我们就在那座破庙里住了下来。他教我在溪里摸鱼，教我认野菜，

教我用枯草编帘子挡风。他的左手很灵巧，比很多人的右手都灵巧。

他说这是他这两年练出来的——右手废了，总得用左手干。直到有一天，他拿出一个油纸包，

里面是一叠纸和一支笔。他用左手握着笔，铺开一张纸，悬着手腕，半天落不下去。

我凑过去看。他写了一个字，又涂掉。再写一个，又涂掉。“你写字？”我问。他抬起头，

看了我一眼。“你认得字？”我心里一紧。一个逃难的，怎么会认得字？

“以前……在村里私塾偷听过几天。”我说。他没再问。他低下头，继续盯着那张纸。

过了一会儿，他把笔放下，叹一口气。“写不出来。”后来我才知道，他果然叫辛弃疾。

那个写词的辛弃疾。我们在一起住了几个月，从冬天住到春天。天气暖和了，

他的一个旧部找过来，帮我们在村外山脚下搭了一间茅屋。茅屋很小，

只有一张床、一张桌、一个灶。但比破庙强多了。搬进去那天晚上，他坐在桌前，

用左手摸了摸桌面，忽然问我：“阿远，你到底是干什么的？”我愣了一下。

这是几个月来他第一次问我这个问题。“逃难的。”我说。“逃难的认得字？”“认得几个。

”“逃难的用火镰打火，是先敲石头还是先敲火绒？”我愣住了。我不知道。

我从来没用过火镰。在来的第一天，他生火的时候，我看着他敲打，眼神大概露了馅。

他等了一会儿，没等到回答，就摆摆手。“算了。睡吧。”他没再问。但后来，

类似的事情越来越多。有一次他去溪边摸鱼，让我在屋里等着。他回来的时候，

我正在用木棍在地上划拉——我在算日子，用阿拉伯数字。他站在门口看了一会儿，

问：“你画的什么？”我赶紧用脚蹭掉。“没什么，随便划划。”他没说话，进屋放鱼去了。

还有一次，我们煮野菜汤。我习惯性地从怀里掏出一小包盐——那是它们给我的，

用油纸包着，细白得像雪。他看见了，盯着那盐看了很久。“这盐哪来的？”“捡的。

”我说。他看了我一眼，没再问。那天晚上，他忽然说：“阿远，你知道吗，

我见过最好的盐，是海盐，白得像雪。但那是在大户人家做客时才见过的。逃难的，

身上带着这样的盐？”我一句话也说不出来。他摆摆手：“睡吧。”他总是这样。

发现不对劲的地方，就问一句，问完了也不追究，好像那些答案根本无所谓。我有时候想，

他是不是在等我自己说？但我不说。我不能说。第三年，陈同甫来过一次。

那个年轻人比十年前老了一些，脸上有了风霜的痕迹。他带了一坛酒，一包肉，一叠纸。

他把那些东西摆在桌上，然后看着辛弃疾。他看着那只缠着纱布的右眼。

看着那条垂在身侧、一动不动的右臂。看着那已经白了一半的鬓角。他一句话也说不出来。

辛弃疾先开口：“同甫，坐。”陈亮坐下。他盯着辛弃疾看了很久，嘴唇动了动，想说什么，

又咽回去了。辛弃疾替他倒了碗酒，推过去。“喝吧。”陈亮端起碗，喝了一口。放下。

又盯着辛弃疾看。“幼安兄，”他开口，声音有点哑，“你的手……”“废了。”辛弃疾说，

“眼睛也瞎了一只。剿匪的时候，让流矢蹭的。”陈亮的喉结动了动。他又端起碗，

喝了一大口。沉默。外面的风在吹，茅屋的草帘子被掀起来一角，露出外面灰蒙蒙的天。

陈亮盯着那一角天看了很久，然后把目光收回来，落在辛弃疾脸上。“那首词，”他说，

“你还在写吗？”辛弃疾没说话。陈亮等了一会儿，又问了一遍，

声音轻了很多：“我让你写的那首壮词，你还记得吗？”辛弃疾低下头，看着自己的左手。

那只手放在桌上，五指摊开，骨节粗大，满是老茧。他用这只手劈柴、生火、挖笋，

也用这只手写字。“记得。”他说。“能写出来吗？”辛弃疾沉默了很久。然后他抬起左手，

指了指自己的右眼，又指了指那条右臂。“同甫，”他说，“你看我现在这样，能写出来吗？

”陈亮的眼眶红了。他站起来，走到门口，背对着辛弃疾。站了很久。然后他转回身，

走回桌边，坐下。“幼安兄，”他说，“我不是来逼你的。我就是想来看看你。”他端起碗，

又喝了一口。“那年你写信给我，说要写一首壮词，写咱们这辈子想干没干成的事。

我等了这么多年，等来等去，等到的就是你这样。”他的声音有点抖。“我不是怪你。

我就是……就是心疼。”辛弃疾没有说话。他只是看着陈亮，看着这个比自己年轻的朋友，

看着他那张已经有了风霜痕迹的脸。“那首词，”陈亮继续说，“我知道在你脑子里。

你写不出来，不是因为你不想写，是因为你写不出来。可是幼安兄——”他顿住了。

辛弃疾替他说下去：“可是那口气，咽不下去，是不是？”陈亮愣住了。辛弃疾笑了一下。

那个笑容很短，只牵动了一下左边的嘴角。“同甫，那口气在我这儿。

”他用左手点了点自己的胸口，“三十年，一天也没咽下去过。可是咽不下去，和写得出来，

是两回事。”他顿了顿。“我梦见那些东西。梦见我带兵冲进敌阵，梦见马跑得像飞，

梦见弓响得像雷。可是我醒过来，这只眼睛看不见，这只手动不了。我拿什么写？

”陈亮低下头，不说话。辛弃疾端起碗，喝了一口酒。酒是劣酒，辣嗓子，他咽下去，

咳了两声。“你回去吧。”他说，“等我写出来那天，我叫你。”陈亮抬起头，看着他。

“你会叫我的，对吧？”“会。”陈亮站起来。他走到门口，又回过头来。“幼安兄，

”他说，“你保重。”他推门出去了。那坛酒留下来了。那天晚上，辛弃疾一个人坐在桌前，

对着那坛酒，坐了一夜。他没有喝，只是看着，看着坛口那块红布，

看着月光从窗缝里漏进来，照在酒坛上。我在门口站着，看着他的背影。天亮的时候，

他站起来，走到我面前。“阿远，”他说，“你跟着我几年了？”“三年。”“三年。

”他点点头，“你不走？”“不走。”他看着我，那只灰蒙蒙的左眼里有一种很奇怪的东西。

“为什么？”我想了想，说：“没地方去。”他笑了。那是我第一次看见他笑。很短，

只牵动了一下左边的嘴角，但我看见了。“那就继续跟着吧。”他说。第五年，

他的头发白了一半。他开始经常咳嗽，咳起来没完没了，有时候咳出血。他不让我告诉别人，

自己悄悄用袖子擦掉，然后装作没事人一样继续干活。第七年，他的头发全白了。

那年冬天特别冷，溪水结了冰，我们好几天没吃上热的东西。他发了一次高烧，

烧得人事不省，我在旁边守了三天三夜，用雪给他擦身，把仅有的一点干粮熬成糊喂给他。

第四天，他醒了。他睁开眼，看着我的第一句话是：“阿远，你还在。”我说：“我一直在。

”他盯着我看了很久。然后他说：“我梦见你了。”“梦见我什么？

”“梦见你在另一个地方。”他说，“那个地方也有我，但我不是这个样子。

那个我眼睛是好的，手是好的，住在很大的房子里，有客人来，他写词给他们看。

”他顿了顿。“他在词里写我。”我心里一紧。“那个我活得很好，”他说，

“好得不像真的。可是他在词里写的那些东西——那些战场，那些冲锋，那些马，

那些弓——好像都是从我这儿拿去的。”他看着我，

那只灰蒙蒙的左眼里有一种我读不懂的东西。“阿远，你说，那个我是真的，还是我是真的？

”我不知道该怎么回答。他等了一会儿，没等到答案，就自己闭上眼睛。“都是真的。

”他说，“也都不是。”第八年，他的旧部陆续来过。有的来看一眼，留下点东西就走了。

有的多待几天，陪他说说话，然后也走了。最后一个来的是赵大哥，

他来的时候带着一个孩子，是他儿子。他让孩子给辛弃疾磕头，叫“辛爷爷”。

辛弃疾用左手摸了摸孩子的头，说：“好孩子，长大了想干什么？”孩子说：“我要当将军，

像辛爷爷一样。”辛弃疾愣了一下。然后他笑了。那个笑容比之前都长，

一直牵到那只灰蒙蒙的左眼里。“好。”他说，“好。”第九年，他开始在夜里写字。

不是写词，是写字。他用左手握着笔，一笔一划地写，写的都是他记得的旧事。

有时候是战场，有时候是朋友，有时候是故乡。他写得极慢，写几个字就要歇一歇，

喘一口气。那些纸他收在一个木匣子里，不让我看。“等我死了你再看。”他说。第十年。

那一年的冬天和第一年一样冷。茅屋的墙又漏了风，他用稻草堵了又堵，还是挡不住。

我们两个缩在火堆旁边，听着风声呜咽呜咽地响。那天晚上，他忽然剧烈地咳起来。

咳了很久，咳到最后，他弯下腰，一口血痰吐在地上。他用袖子擦，擦不干净，

血从嘴角渗出来，一滴一滴落在地上。我扶住他，让他靠在我身上。他的身体很轻，

轻得像一把干柴。他的眼睛闭着，呼吸又浅又急，喉咙里有痰在响。我看着他。

看着他雪白的头发，看着他右眼上那块脏得看不出颜色的纱布，看着他垂在身侧的右手，

看着他左手手背上暴起的青筋。三十年前，我见过他。那时候他还有力气喝酒，

还有力气喝那壶量子酒，还有力气在九条世界线里穿梭，还有力气写下那首词。

可是在这个世界线里，他什么都没有。他不知道我是谁。他不知道我为什么来。