第16位
作者： 玖時泗其它小说连载
书荒的小伙伴们看过来！这里有一本玖時泗的《第16位》等着你们呢！本书的精彩内容：我第十西在4月12日醒手机震07:30。屏幕泛着微熟悉的闹钟音乐轻快得像在嘲笑阳光从窗帘缝隙斜斜地刺进落在天花板构成一块熟到厌倦的光影——像一块贴被精确地黏贴在这个“世界”的同一个角从不偏我没有起只是静静躺任光线划过眼感受整个世界一点点地苏七点三十楼上传来家具拖动的声缓慢而迟像每次都有人在思考这张椅子到底该放哪啪的一椅脚照...
2025-04-13 12:54:55
我第十西次，在4月12日醒来。
手机震动，07:30。
屏幕泛着微光，熟悉的闹钟音乐轻快得像在嘲笑我。
阳光从窗帘缝隙斜斜地刺进来，落在天花板上，构成一块熟到厌倦的光影——像一块贴图，被精确地黏贴在这个“世界”的同一个角落，从不偏移。
我没有起身，只是静静躺着，任光线划过眼睫，感受整个世界一点点地苏醒。
七点三十五，楼上传来家具拖动的声音，缓慢而迟疑，像每次都有人在思考这张椅子到底该放哪里。
啪的一声，椅脚照旧撞到了地板，就像过去十三次。
七点西十，楼下早餐铺的大爷开始吆喝，嗓子粗哑却中气十足，语调一字不差：“豆浆两块，油条送一根咯——”七点西十五，楼道里的邻居推开门，钥匙串甩了一圈，“叮”地一声撞在门框上，像按时响起的信号枪，提示我：这一天，又开始了。
时间像一台无懈可击的机械钟，每一个齿轮都按部就班，毫厘不差。
它在重复昨天，也在重复前天。
但只有我知道——它，卡住了。
不是那种世界静止、时间冻结的卡顿，而是，它偏执地、一遍一遍，把同一个今天塞进我的生命里。
像个病态的孩子，执拗地重播一支录音带，希望从中听出不同的旋律。
4月12日。
春风不燥，阳光温吞，街道两旁的樱花依旧盛放，像卡在永远不肯凋谢的季节。
马路干净得过分，连昨晚那个骑电动车的男人摔碎的玻璃瓶都不见了，仿佛清理程序每晚都会将世界归零。
理想的日子——如果它只来一次的话。
从第一次开始，我就知道这不是梦。
梦不会有如此连续性的记忆。
更不会有如此真实的疼痛。
我记得我摔碎了一只杯子，那是我最喜欢的马克杯，杯身画着一只眼神游离的猫。
它碎在厨房地板上，瓷片扎进我脚心。
我还流了血。
第二天醒来，杯子好好的，完完整整地放在书桌角，连杯沿上的裂缝都消失得一干二净。
我试过死亡。
在第七次，我从学校天台跳了下去。
风冷得像刀割，坠落时的心跳剧烈到让我以为自己活过一次。
然后，黑暗。
然后，07:30。
我又醒来了，像被无形的手硬拽回起点。
所有东西复位，只有那一瞬的疼还残留在骨头里，像身体记得死亡，但世界不让它成立。
那之后，我就不再试图逃跑了。
我开始观察，像一名冷静的研究者，把这座城市拆成一个个区域，逐一排查、逐一对比。
我去尝试每一个随机变量——换一条路线，和陌生人多说一句，看蝴蝶效应是否存在，看能不能制造出哪怕一丁点的偏差。
我写下日志，每次循环都记下——“第X次，4月12日。”
我的笔记本己经写满了两本，像病人自我安抚的仪式，用字迹把混乱压进格子里。
但没有用。
这世界就像舞台剧，所有人都在念着熟悉的台词，按着固定的节奏生活，连他们的呼吸、眼神、错愕都像排练千百次的成果。
而我，是那个台词错位的临时演员。
没有剧本，只有记忆。
我开始怀疑，到底是世界出了问题，还是……我。
我没告诉任何人。
你无法对一个“第一次”醒来的人解释你己经活过十西次。
他们的眼睛干净透明，对这世界毫无戒心。
那是我曾拥有过的状态，但我失去了——或许是从第二次醒来那天，就己经永远失去了。
那天中午，我还是去了图书馆。
前十三次我都去过。
那里光线柔和，有巨大的落地窗，角落有一架没人弹的旧钢琴。
空气里有书页、咖啡、还有一种令人短暂安心的沉默感。
我总是坐在靠窗第三排，书桌下方有一条裂缝。
我用钥匙，在木头上刻下一句话：“我还在。”
我不知道它能不能传递出去，也不知道有没有另一个我，在第十五次、第十六次，读到这行字。
但那一刻，我真的希望——如果时间有耳朵，它能听见。
哪怕只是回一句：“我听见了。”
手机震动，07:30。
屏幕泛着微光，熟悉的闹钟音乐轻快得像在嘲笑我。
阳光从窗帘缝隙斜斜地刺进来，落在天花板上，构成一块熟到厌倦的光影——像一块贴图，被精确地黏贴在这个“世界”的同一个角落，从不偏移。
我没有起身，只是静静躺着，任光线划过眼睫，感受整个世界一点点地苏醒。
七点三十五，楼上传来家具拖动的声音，缓慢而迟疑，像每次都有人在思考这张椅子到底该放哪里。
啪的一声，椅脚照旧撞到了地板，就像过去十三次。
七点西十，楼下早餐铺的大爷开始吆喝，嗓子粗哑却中气十足，语调一字不差：“豆浆两块，油条送一根咯——”七点西十五，楼道里的邻居推开门，钥匙串甩了一圈，“叮”地一声撞在门框上，像按时响起的信号枪，提示我：这一天，又开始了。
时间像一台无懈可击的机械钟，每一个齿轮都按部就班，毫厘不差。
它在重复昨天，也在重复前天。
但只有我知道——它，卡住了。
不是那种世界静止、时间冻结的卡顿，而是，它偏执地、一遍一遍，把同一个今天塞进我的生命里。
像个病态的孩子，执拗地重播一支录音带，希望从中听出不同的旋律。
4月12日。
春风不燥，阳光温吞，街道两旁的樱花依旧盛放，像卡在永远不肯凋谢的季节。
马路干净得过分，连昨晚那个骑电动车的男人摔碎的玻璃瓶都不见了，仿佛清理程序每晚都会将世界归零。
理想的日子——如果它只来一次的话。
从第一次开始，我就知道这不是梦。
梦不会有如此连续性的记忆。
更不会有如此真实的疼痛。
我记得我摔碎了一只杯子，那是我最喜欢的马克杯，杯身画着一只眼神游离的猫。
它碎在厨房地板上，瓷片扎进我脚心。
我还流了血。
第二天醒来，杯子好好的，完完整整地放在书桌角，连杯沿上的裂缝都消失得一干二净。
我试过死亡。
在第七次，我从学校天台跳了下去。
风冷得像刀割，坠落时的心跳剧烈到让我以为自己活过一次。
然后，黑暗。
然后，07:30。
我又醒来了，像被无形的手硬拽回起点。
所有东西复位，只有那一瞬的疼还残留在骨头里，像身体记得死亡，但世界不让它成立。
那之后，我就不再试图逃跑了。
我开始观察，像一名冷静的研究者，把这座城市拆成一个个区域，逐一排查、逐一对比。
我去尝试每一个随机变量——换一条路线，和陌生人多说一句，看蝴蝶效应是否存在，看能不能制造出哪怕一丁点的偏差。
我写下日志，每次循环都记下——“第X次，4月12日。”
我的笔记本己经写满了两本，像病人自我安抚的仪式，用字迹把混乱压进格子里。
但没有用。
这世界就像舞台剧，所有人都在念着熟悉的台词，按着固定的节奏生活，连他们的呼吸、眼神、错愕都像排练千百次的成果。
而我，是那个台词错位的临时演员。
没有剧本，只有记忆。
我开始怀疑，到底是世界出了问题，还是……我。
我没告诉任何人。
你无法对一个“第一次”醒来的人解释你己经活过十西次。
他们的眼睛干净透明，对这世界毫无戒心。
那是我曾拥有过的状态，但我失去了——或许是从第二次醒来那天，就己经永远失去了。
那天中午，我还是去了图书馆。
前十三次我都去过。
那里光线柔和，有巨大的落地窗，角落有一架没人弹的旧钢琴。
空气里有书页、咖啡、还有一种令人短暂安心的沉默感。
我总是坐在靠窗第三排，书桌下方有一条裂缝。
我用钥匙，在木头上刻下一句话：“我还在。”
我不知道它能不能传递出去，也不知道有没有另一个我，在第十五次、第十六次，读到这行字。
但那一刻，我真的希望——如果时间有耳朵，它能听见。
哪怕只是回一句：“我听见了。”
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